A veces parece que el mundo se ha descolorido. No hay nubes ni cielo, no encuentro a Dios ni al diablo. Sólo reconozco un corazón roto, extirpado. Y es que no late más, no ama.
Ya no hablo conmigo, no sueño, no pienso, no hago más que tomar café y desear que aparezcas, desear que estas cosas pasen pronto y que un día regresamos a lo que fue, a lo que siempre ha sido.

V.S

Budapest

Después de los malos ratos y de haber soportado tantos malos días un 1 de abril todo sale bien, casi un año después, lo suficiente para recuperarte. 
Y es que no se trata de hablar sobre las cicatrices sino de como fueron evolucionando hasta que dejaron de doler, hasta que fueron una importante marca. 
Tu padre te lleva del sillón a la cama, te quita los zapatos y te pone una cobija. Te pones la ropa más cómoda y le sonríes al vecino que saca a pasear a su perro. Llegas a la escuela y le regresas la sonrisa a la señora de la puerta que solo exige ver tu credencial. Ver a alguien después de mucho tiempo y abrazar hasta que no sientas más los brazos.
Te ríes hasta que sientes que no tienes más aire y tus ojos brillan como si el sol no existiera y no hubiera forma alguna de compararlo con ellos. Ves el cielo, el pasto, los ojos de quien te ama con más atención y descubres un universo dentro de las cosas pequeñas.
Dejas que pasen las canciones en la radio y caminas hasta que descubres que combinan con tus pasos. Los latidos de tu corazón son más perceptibles y sientes que la sangre recorre cada una de tus venas con la velocidad de la luz porque eso es lo que más hay en ti, luz muy brillante.
Terminas observando las luces de los autos y las comparas con luciérnagas. Budapest y alguien que cree en lo mismo que tú a tu lado.
Así empieza un nuevo mes, un nuevo ciclo, una nueva vida. Al final todo es recompensado. 

V.S

Finales

La parte más importante de una historia es el final, la última palabra de cosas inolvidables, la correcta (o incorrecta) para terminar de decirlo todo. 
Vivir nunca fue fácil y menos al ser lanzados como partículas en el aire sin ningún instructivo.
¿Por qué estamos vivos? Una pregunta que sólo se contestaría viviendo, caminando los kilómetros que nos tocan, perdiéndonos y encontrándonos las veces que sean necesarias.
La magia de caminar esta al perderse, hay que recordarlo siempre. No hay encuentro sin búsqueda, no hay sol sin noche, no hay bienvenida sin una despedida. La parte más importante y la más complicada de irse es soltarse, dejar las cosas atrás, los recuerdos, los planes ya imaginados, dejar que las personas que encontramos en nuestro camino continúen el suyo incluso cuando esto implique no volver a vernos. Es complicado pero necesario, todos tenemos el tiempo contado. Irse a veces es la mejor solución para regresar aunque no siempre al mismo lugar.
Si somos fragmentos de historias hay que encargarnos de que sean buenas manos las que nos escriban, encargarnos de ser la mejor cosa que hayamos leído nunca. La vida esta llena de finales y hay que aprovecharlos, cambiar la hoja, la pluma, el libro. Cerrar ciclos, abrir nuevos y ser cada vez mejores.

V.S

Madrugada

Me he dicho cada noche que debo soltarte, que los días a tu lado fueron buenos pero no han sido los mejores y que además debo dejar de contarlos como si hubiera dejado de vivir desde que te fuiste. Me lo he dicho, a la misma hora de la madrugada cuando seguramente tu estas dormido o estas hablando con ella.
Como ademas has dejado de leerme he decidido escribirlo para recordarme y saber que soy más fuerte que ayer pero aun soy débil para llegar a mañana.

V.S

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Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso:

No hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso:

huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor süave,
olvidar el provecho, amar el daño:

creer que el cielo en un infierno cabe;
dar la vida y el alma a un desengaño,
¡esto es amor! quien lo probó lo sabe.

Lope de Vega: Soneto 126

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